Tempo Perdido

Eu não me importo

Seus dedos corriam rápidos pelas cordas do violão. Eles tentavam acompanhar o pensamento do músico. Notas deixadas pela metade, melodias que não faziam nenhum sentido, pedaços de canções largadas ao vento: Tudo isso tentava coexistir.

Nem ao próprio homem a “música” estava agradando. Deixou seu instrumento de lado e se pôs a fitar um ponto qualquer no horizonte. O que havia de errado? O violão geralmente o ajudava a pensar. Hoje, entrando, ele soava mais como um lamento. Vai ver apenas era preciso afinar suas cordas. Como seria bom se todos os problemas fossem tão fáceis de resolver.

Enquanto isso, os primeiros sinais do anoitecer começavam a surgir. A mocidade laranja do pôr-do-sol estava envelhecendo, para mais uma vez se tornar a bela senhora que conhecemos como noite. Sem perceber, nosso músico de distraiu mais uma vez de seu violão e começou a observar a noite. Uma vez, quando era uma criança, ouviu que para cada pessoa no mundo havia uma estrela. Quanto mais brilhante essa estrela fosse, mais a pessoa seria feliz na vida. Como será que a sua estrela andava?

Balançou a cabeça negativamente, e voltou para o que estava fazendo. Ele tinha que parar com isso. Enxergando poesia nas coisas mais simples, sonhando com grandes futuros de “sucessos musicais” e “Best Sellers”. Sonhos. O seu maior inimigo. Como num flash, seus antigos sonhos de criança inundaram sua mente. Ele, um grande músico famoso que tocava nas rádios e era a paixão das menininhas. Um aperto logo tomou conta de seu coração, sendo seguido por outra lembrança.

“Menino! Larga esse violão e trata de estudar. Não quero mais um vagabundo na família. Já não me basta seu pai.” Palavras de sua mãe, que viviam ecoando na sua cabeça. Por mais que tentasse fugir do seu passado, ele sempre dava um jeito de atormentá-lo mais e mais. Sua mãe... Todo um futuro que ela havia planejado para ele. Tudo o que ele jogou fora para sair em busca de um sonho fútil. Sentia saudades dela, dos seus carinhos, da segurança que um abraço poderia trazer. Uma foto de família (a última, dos tempos que Papai trabalhava) e o violão (o objeto de tanta discórdia). As únicas lembranças que ele trouxera de sua antiga casa.

Logo, ele já havia desistido de compor algo. As lembranças de uma vida que parecia não ser sua inundavam sua mente: Gritos ecoavam de uma velha casinha, a mais pobre da rua, de um casal brigando. Também havia uma criança. Esta tentava se esconder e esquecer o que estava acontecendo. Essa cena já havia se repetido milhares e milhares de vezes. No dia seguinte, o homem sairá de casa para sempre. O menino ficou com seu violão. O estrago estava feito.

Hoje, o mesmo menino que saiu de casa com o sonho de orgulhar a sua mãe não existia mais. No seu lugar, havia um homem amargurado com o mundo, na beira dos seus trinta anos. Ele ainda acreditava que a sorte um dia bateria na sua porta.

Este acabou sendo despertado de seus devaneios pelo o barulho da rua lá fora. As imagens da velha casa e de seus pais desapareceram. Restara apenas a realidade de seu quartinho mal iluminado. Mas uma ideia de música surgira. É, vai ver ainda existia alguma chance de fazer mamãe orgulhosa.

A Mulher De Preto

O relógio anunciou a chegada da meia noite. A mulher levantou os olhos do papel que estava lendo. Meia-noite, o horário combinado. Pôs-se outra vez a ler o bilhete, como já havia feito dezenas de vezes naquela noite, enviando mais cedo pelo seu “cliente” da noite. “Hoje à meia-noite, sua casa. –S.H.”. Um sorriso se abriu em sua face. Ela sempre ficava muito animada antes dos seus trabalhos.

Será que ele demoraria muito para aparecer? Tentando se distrair um pouco, se pôs a comtemplar o céu. Ele se encontrava muito negro naquela noite, sem nenhuma estrela nem nada. Estava negro como seu vestido. A mulher deu uma risada. . A cor negra dele, que em contraste com sua pele clara e cabelo escuras criava uma confusão em suas vítimas, essa beleza exótica era mais fatal que a própria morte.

Aquele era o seu vestido favorito, na verdade, era o seu único vestido. Único talvez fosse a melhor palavra para defini-lo. Não era feito de um caro tecido, incrustado de pedras preciosas ou presente de um rico amante. Certamente não. Isso seria pouco para a sua dona. Ela precisava de algo para denunciar ao mundo seus modos, algo para dar uma pequena pista sobre si mesma. Algo para encantar um curioso admirador, e ao mesmo tempo, o aterrorizar profundamente. O que no mundo seria capaz de fazer isso? Ora, isso é simples: O vestido era feito das almas que ela já havia levado para o descanso eterno. E isso era fruto de seu tenebroso trabalho.

Batidas na porta. O toque da campainha ecoou pela casa. O seu “cliente” havia chegado. A mulher escondeu o bilhete rapidamente e se levantou, estava bem apressada e animada. Mas não deixou de perder uns dois minutos se arrumando na frente do espelho. Finalmente, alcançou a porta da frente e a abriu. Lá se encontra um homem, velho, rico e provavelmente cansado da vida e de sua esposa. Ninguém procurava a mulher se fosse feliz. Seu nome? Se nem ela se preocupou em guarda-lo, porque devemos nos preocupar com isso?

Enfim, após alguns comprimentos e elogios, os dois acompanhantes se dirigiram para um quarto qualquer da casa. O homem provavelmente espera uma noite normal de prazer, como as centenas que ele já havia tido anteriormente. Mas não. A mulher tinha outros planos para ele. Assim como todos seus clientes, ele também se tornou mais uma vitima da dama. Não sei exatamente o que ela fazia, mas após isso a pessoa morria. Não, “morrer” não é o termo adequado. A mulher roubava as almas de suas vitimas. E como você, meu leitor, deve saber: Um corpo sem alma é apenas uma casca.

O corpo do velho estava caído no assoalho do quarto. A expressão de terror ainda habitava seu rosto. Antes de “morrer” ele havia visto a verdadeira face da Mulher de Preto. Não existem palavras ou expressões o bastante para descrever isso. Era uma face parecida com as dos demônios mais perversos que existem, por favor, não tente imaginar isso. E era com essa face que ela enviava as almas de suas vitimas para o inferno.

E é claro, parte da pobre alma ficara com ela. Mais um retalho para o seu tenebroso vestido.

A mulher de preto. A última companhia de suas vitimas.